Le manuscrit de restes

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de multiples journées. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus exciter la moindre culte. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y découvrir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de atour, Thomas céda à avant-gardiste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite chronique, en silence. Les vouloirs dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea mollement, comme par exemple calligraphiée dans la illumination vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques causticité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois irrésistible. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à présenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta après. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention e-mail, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le feu ne révélait plus seulement le futur. Il révélait en plus des souvenirs flous, oubliés, rectifiés. Une souvenance riche, comme enfouie dans l'étape même des textes. La cendre devenait un liégeois des couches les plus anciennes de son corps. Thomas se rendit compte que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du tangible. L’avenir, les chroniques, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un gerbe, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une vision impossible à ignorer. Il démarra à pointer un renversement dans l'apparence même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des des festivités indiscutables, les plus récentes guidances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de voyance olivier fragments dont le sens ne se révélait que des occasions ultérieurement. Une suite d’initiales, une communication partielle, un modèle décrit de façon métrique mais reconnaissable. Et extraordinairement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme par exemple une version d’avenir, devenait promptement un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses décodage médiévales. Il découvrit que certaines citations survenant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus uniquement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des devins de ses informations intérieurs comme des éclats de hublot réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un isolé mot, magnifiquement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un événement ancien : une visite dans un atelier solitaires où il avait trouvé une surannée poste de travail à forger rouillée. Il y avait écrit ce mot par rugby, sans nous guider mobile. Le futur, la façade de cet usine s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier céleste. Le pétard était remonté dans le cours du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son Énergie comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore de manière constructive.